Мечта

Прошлое

Мечта стать писателем так близка к воплощению: садись и пиши. И я садился и писал. Шли годы. Сменялись профессии, увлечения, рубашки, знакомые… Вода утекала. Свеча горела – иногда. Мечта сесть за стол и творить новый мир оставалась – и звала. Манила. Увлекала. Раззадоривала. И это происходило – снова и снова. Мечта стать писателем не умирает, воплощаясь. Она становится сильнее.

Настоящее

Ночь. Я снова догнал мою мечту и мы кружимся в танце, который придумываем вместе в этот «час быка». Танец этот – и новый, и родной. И мучительный, и радостный. И трудный, и невесомый. И мечта вместе со мной становится чуть-чуть другой. Оставаясь прежней. И мы смотрим друг на друга, как в зеркало. Не знаю, кого видит она. Я вижу себя.

Будущее

«Послушай, мечта, мы ведь с тобой – навсегда?»

Она молчит и улыбается.

И мы – живем!

 

Примечание: этот тестовый текст имеет 9,5 баллов по шкале Главреда.

 

 

 

 

Комментирование закрыто.